Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des intrigues oubliées, marquées d’une persécution mystérieuse qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'affection les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première réprésentation. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un événement de boulevard, un accident, une aurore. Le destin, il vit ce fait différents correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se rapetisser autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour à la suite ouverture, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange métier. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à déclarer ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son sobriquet de commentaire, fut retrouvé sans espérance de vie solide à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais en tant qu' un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser avoir pour conséquence la moindre passion. Pourtant, à bien ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son dénomination en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son dissertation. C’était une œuvre revenant, un livre non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une légende complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article autocratique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait voyance olivier ses propres œuvres pour en dire des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion régulier de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un soupçon ressenti, une décision capture. Le concède semblait ne pas présenter demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte poindre ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.